Артиллерия бьёт по своим, как всегда,
И не спрятаться, не увернуться.
Недолёт, перелёт, — то ли мимо беда,
То ль к утру и за нами вернутся.
Век двадцатый остался в глубоком тылу,
А кювет наш всё так же пристрелян:
В нём глаголом сердца превращают в золу —
И картошку пекут менестрели.
А на всякой войне — как в театре теней:
Где тут мельницы, где Дон-Кихоты…
Артиллерия всех в этой пьесе главней.
По своим? Ну такая работа!
Коммунисты, вперёд! — А в ответ — тишина:
Нет, не против, а лишь воздержались.
Артиллерия нынче затем и нужна,
Чтоб мы к родине крепче прижались.
Недолёт, перелёт… Хуже некуда — ждать!
Осторожней бы надо со словом:
Не дано нам, как водится, предугадать,
Живы будем ли мы иль здоровы,
И удастся ль разок напоследок вдохнуть
Эту пылью пропахшую липу…
Артиллерия бьёт, указуя нам путь.
Мы могли бы…
…уже не могли бы.
15.07.2023
