Ищу издателя — и алчу гонорара.
Или алкаю. Впрочем, всё равно.
Мои стихи — убийственней кураре,
Почище «Фауста», пьянее, чем вино,
Белее снега (это если белый
Я написать решу внезапно стих)…
Почтительно пред ними и несмело
Склонились лютики, и даже ветер стих…
Сама я замираю в восхищеньи —
О, как мне нравятся творения мои!
Кто не согласен — нет тому прощенья!!!
Согласны муравьи, и соловьи,
И даже розы, мной поставленные в вазу,
Согласны с тем, что надо издавать
Мои шедевры — и немедля, сразу
По ценам поднебесным продавать.
Я, собственно, прошу не так уж много —
Ну тыщ по десять, скажем, за строку.
Но если больше — я порадуюсь, ей-богу!
Я даже написать ещё могу!
Издатели, постойте, ну куда вы?!
Ну дайте ж мне хотя б договорить!
Напрасно… разбежались волкодавы…
Пойду опять на кухню — борщ варить…
28.12.2017
