Я не вошла в премиальный лист,
Да.
Такая вот ерунда.
Не то чтобы стих не вполне речист,
А просто не ждут в калашном ряду
Меня ни в каком году.
Наивная, слушай, утри мечты!
Ты же не гений тут красоты,
Не продуцируешь чистоты
Жанра — премиально-пригодного,
Не генеришь ничего подобного,
Не принимаешь мер,
Чтобы выглядеть современно:
Пишешь, как правило, — в размер,
Непременно
Строку начинаешь не со строчной,
Не ведая истины прописной,
Что это давно не модно.
Богу-всех-премий угодно —
Чтобы снова фейсом об тейбл,
Чтоб на душе — ещё один лейбл:
Профнепригодна.
Нос раскатала — дескать, поэт…
Нет.
Нет, потому что…
Нет, не нужно,
Не утешай — я же не плачу,
Новый убойный стих фигачу,
Ибо в звании графомана
Нет никакого обмана,
И на меня читатель найдётся —
Любитель пить из колодца,
В который плюют другие.
(Прости, читатель, за эту фразу,
Выкинуть слово из песни сразу
Ужасно жалко, правда, поверь!)
(Хлопнула дверь.
Я бы тоже ушла, кабы мне такое — в лицо.)
Закольцевалось кольцо.
Иду с собою на смертный бой.
Доктор, что — плоха головой?
Доктор, ну честно — совсем плоха?
(Ответ опускаю)
(Не верю)
Ха!
Аффтар изволил дать петуха?
Пустить петуха пора по стихам?
Спину согнуть-сгорбить —
И мировой предаться скорби?
Нет уж, ещё раз, громко — ха!
Утро — и снова иду на разбой.
Я — остаюсь собой.
А.Х.
15.09.2020
