Нескучный сад. Мужик навеселе…
Жара, июль, да тополь вот подводит.
Приметы, распылённые в народе,
Противоречат правде и природе.
…Мужик берёт подруге крем-брюле.
Кусково. В лодке девушка-с-веслом…
Весна опять некстати так настала.
Нас было много, нам казалось — мало.
На древке снова белое мочало.
…А девушка? А девушка с ослом.
Арбат. Старуха пилит старика…
Мороз и солнце — день хорош до жути.
Программа «Время» вечерами шутит,
Картинка есть и звук, да нету сути.
…Старик не спит — валяет дурака.
В Москва-реку сливается бензин…
Свинцом налит ноябрь. Сон был вещий.
Немногие собрать успели вещи.
Собраться бы с умом, да жаль, что не с чем.
…И нас с друзьями тянет в магазин.
Чему бывать — того не миновать.
Мы думаем, что думаем мозгами.
Безвременье грохочет сапогами.
А время — вне программы — вверх ногами.
Чему бывать — тому и миновать.
Незнание законов бытия
Ответственность удвоит. Несвобода
На выбор не влияет. Для народа,
Что бороды подставил для бритья,
Нет разницы — чуму или холеру, —
Заполучить как временную меру
В тоскливом ожиданьи воронья.
И я,
Не веруя, но следуя примеру,
Приму как есть доверчиво на веру
Всё то, во что мне веровать нельзя.
Стезя,
Что более походит на тропинку,
Заросшую за десять тысяч лет,
Не позволяет нам идти в обнимку,
И снимку,
Что сделан был когда-то на заре
Туманной юности, нет места на странице
Альбома, и альбома нет —
Нет ничего, и даже нет синицы,
Чтобы зажать покрепче в кулаке.
В отсутствие тумана налегке
Иду, влипая то и дело в паутину,
И ударенье — плАтина? плотИна? —
Нейдёт со школьных лет из головы.
Неправы те, и эти не правы,
И ропот мной истоптанной травы
Всё недвусмысленней становится для слуха.
Старуха?
Та девочка, что заперта внутри,
Та безмятежно спящая принцесса,
Не может осознать всего процесса
Старения, и что ей до молвы,
Когда она помолвлена обманом —
Не с тем и не тогда, — и путь к себе
Отрезан, и подъёмным краном
Уже самооценку не поднять,
И не понять,
Как быть,
Или не быть,
Кого ей позволительно любить,
О чём забыть,
И толку что гадать,
Что пить, чтоб тот экзамен сдать
На знание законов бытия,
Который ни она не сдаст, ни я,
Но обе мы идём с ней наудачу,
И знаем: наказанье за несдачу
Удвоит нам назначенный Судья.
Живу. Старею. Редко, но дышу.
Молчу. Кричу. Сочувствую. Черствею.
Не слушаю, но слышу. Жду. Пишу.
Хмелею
От ландышей, от стука поездов,
От солнца, прожигающего тучи,
От облика графического слов,
От радости за тех, кто пишет круче,
До кучи —
От встреченных случайно старых снов,
От полутóнов и полутонóв,
Зависимости мыслей от причёски…
Наброски,
Мною брошенные, ждут,
Когда над ними сжалятся — сожгут,
Забудут, выкинут, порвут, найдут, спасут,
Допишут, отдадут на чей-то суд,
Облайкают, облают и похвалят…
Едва ли
Они мне обеспечат гонорары,
Но порцию вкуснейшего кураре
Официанты на дом принесут.
И выбора не будет — пить, не пить,
Промолвить, написать, уйти, остаться,
Подставить щёку или молча драться
За право быть побитой, право бить
Рекорды молчаливого смиренья, —
За право знать, что все мои творенья
Никто не обязуется любить.
Я не прощаюсь с уходящими друзьями.
Я не кидаюсь им на шею, не прошу их
Остаться.
Они в глаза мне больше не глядят.
Не говорят со мною,
Может даже статься,
Они вернуться и не захотят —
Не смогут захотеть уже вернуться,
Да и у нас — не выдано инструкций,
Что делать, и привычный форс-мажор
Сменяется зарёванным минором,
Вся соль которого — в неверной ноте ля,
И это ли не повод нам собраться,
Чтоб выяснить, трёхмерна ли земля,
Не маломерит ли, и не пора ли браться
Нам за руки, да и за ум, друзья,
И наливать, и пить, но не спиваться,
Спасать, но боже упаси — спасаться!
Как трудно, братцы,
Поверить в то, что надо просто жить,
Вставать, будильник убивать — и умываться,
И в зеркало глядеть, не видя в нём теней,
И верить — день становится длинней,
А жизнь короче.
На исходе дней
Всё больше ценишь ночи,
Которые ушли давным-давно,
И всё уже не нами решено,
И, между прочим,
Все соберёмся там.
Не знать бы лишь когда.
23.04.2023
Сурен Григорян.
04.01.1960 — 18.04.2023.
Последние стихотворные строчки Сурена датированы 20 января 2023:
Когда помру, рыдать не надо,
Всему дана своя пора.
Скажите — вырвался из ада,
Вот молодец, ура, ура!
Я не люблю, не люблю я — чужих зеркал.
Их многослойность пугает меня всерьёз.
В их серебре — не мой бриллиант сверкал.
В их глубине — немерено чьих-то слёз.
Им, зеркалам, — подвластны и чернь, и знать.
Я — с отраженьем дружу в ясной воде.
Всё хорошо, и я не желаю знать,
Чьи зеркала разбиты будут — к беде.
Имя моё — зеркально со всех сторон,
Как ни крути, — только пользы мне в этом нет:
Я толковать не умею карты Таро,
Но Зазеркалье мой преломляет свет.
Зеркало злится — рама ему тесна,
Тысячи глаз ему не дают уснуть.
Осенью в нём отразилась моя весна.
Тенью мелькну в нём и я когда-нибудь.
По улицам Слона водили,
Да по дороге накатили
Рюмашку… Путь был под уклон…
Ну… в общем… неплохой был Слон…
А Моська всех предупреждала!
Она тут лаяла стояла,
Из кожи с шерстью лезла вон —
Мол, осторожно, это ж Слон!
Она не помнила уроков
Истории: судьба пророков
Заранее предрешена,
И Моська тем уже грешна,
Что лаяла она публично.
А дальше? Дальше всё привычно:
Кутузка, следствие и суд,
В Корею высылка — и в суп…
09.03.2023
Татьяна Белова:
Судьба слона ничуть не лучше,
Его три ведомства пилили,
Потом, уже на всякий случай,
Цирк городской дотла спалили. 11.03.2023
А.Х.:
А вывод, в общем-то, не нов,
Скажу для тех, кто не въезжает:
Россия — родина слонов,
Нам бабы новых нарожают!