Девочка, читающая стихи, — ей от силы пятнадцать,
Смутившись, сбивается на третьей строчке,
Нашефсё, которому у нас принято поклоняться
И которому без разницы все наши заморочки.
Ему всё равно, чьи цветы в целлофане у его ног,
Это не возраст — каких-то там двести восемнадцать,
Его беспокоят голуби, а не высокий слог,
Голуби, заразы, с которыми ему не тягаться…
25.10.2017
Поделиться в социальных сетях
Ещё записи из рубрики "Мой город"
Памяти Кунцевского дуба
Нынче спор решает топор:
Вместо Дуба — дорога-дублёр.
Пень да корни — немой укор.
Преступленье. Презренье....
…и если тронут Строгино…
Осенне-зимнею порою,
В вечерних сумерках с утра
По берегу бродила строем
Вся Мос-комар-хитектурА.
Я с...
Ландшафтная лингвистика
Мой город, о чём говоришь ты со мной?
Все стены в рекламной хрени…
Я, кажется, тоже стала стеной —
В одёжке...
Москва
Мой город на семи холмах,
Мой порт семи морей,
Невероятный твой размах
Не радует, скорей
Мне больно — оттого...
Троицкий лес
Бог Троицу любит, Бог Троицу любит,
А я повторяю, я всё повторяю:
Он Троицк не любит, он Троицк погубит!
Кто...