Девочка, читающая стихи, — ей от силы пятнадцать,
Смутившись, сбивается на третьей строчке,
Нашефсё, которому у нас принято поклоняться
И которому без разницы все наши заморочки.
Ему всё равно, чьи цветы в целлофане у его ног,
Это не возраст — каких-то там двести восемнадцать,
Его беспокоят голуби, а не высокий слог,
Голуби, заразы, с которыми ему не тягаться…
25.10.2017
Поделиться в социальных сетях
Ещё записи из рубрики "Мой город"
Троицкий лес
Бог Троицу любит, Бог Троицу любит,
А я повторяю, я всё повторяю:
Он Троицк не любит, он Троицк погубит!
Кто...
Тушинскому аэродрому
На лётном поле — ни следа
Дороги к небосводу.
Травою сорной города
Взошли по огородам.
Что ни подъезд — то...
Рябина
Плачут деревья. Плачут во сне —
Снится им, будто не могут бежать,
Листья вразброс — нечем дышать.
Или не им...
Жилые кварталы
Жилые кварталы живых городов —
Они не оценят безумных трудов,
Они не увидят, они не прочтут,
Они по течению...
Ландшафтная лингвистика
Мой город, о чём говоришь ты со мной?
Все стены в рекламной хрени…
Я, кажется, тоже стала стеной —
В одёжке...